Nineteen Eighty-Four af George Orwell
Indenfor i lejligheden oplæste en frugtagtig stemme en liste med tal, der havde noget at gøre med produktionen af svinejern. Stemmen kom fra en aflang metalplade, der lignede et afstumpet spejl, og som udgjorde en del af overfladen på højre væg. Winston drejede på en kontakt, og stemmen sank noget, selv om ordene stadig kunne skelnes. Instrumentet (teleskærmen, hed det) kunne dæmpes, men der var ingen mulighed for at slukke det helt. Han gik hen til vinduet: en lille, skrøbelig skikkelse, hvis magre krop kun blev understreget af de blå overalls, som var partiets uniform. Hans hår var meget lyst, hans ansigt var naturligt sangvinisk, hans hud var ru af grov sæbe og stumpe barberblade og kulden fra den vinter, der lige var slut.
Udvendigt, selv gennem den lukkede vinduesrude, så verden kold ud. Nede på gaden hvirvlede små vindstød støv og revet papir op i spiraler, og selv om solen skinnede og himlen var råblå, syntes der ikke at være nogen farve i noget som helst, bortset fra de plakater, der var klistret op overalt. Det sortmalede ansigt med moustachio stirrede ned fra hvert eneste hjørne. Der var en på husfacaden lige overfor. BIG BROTHER IS WATCHING YOU, stod der i overskriften, mens de mørke øjne så dybt ind i Winstons egne.
Nede på gadeplan fløj en anden plakat, revet i det ene hjørne, ustyrligt i vinden og dækkede og afdækkede skiftevis det enkelte ord INGSOC. I den fjerne afstand skøjtede en helikopter ned mellem tagene, svævede et øjeblik som en blå flaske, og susede væk igen med en svingende flugt. Det var en politipatrulje, der snusede ind ad folks vinduer. Patruljerne var dog ligegyldige. Det var kun tankepolitiet, der betød noget.