Nineteen Eighty-Four by George Orwell
Wewnątrz mieszkania dźwięczny głos odczytywał listę liczb, które miały coś wspólnego z produkcją surówki. Głos dochodził z podłużnej metalowej tabliczki przypominającej zmatowiałe lustro, która stanowiła część powierzchni prawej ściany. Winston przekręcił jakiś przełącznik i głos nieco ucichł, choć słowa nadal były rozróżnialne. Urządzenie (nazywano je telescreenem) można było przyciemnić, ale nie było sposobu, by je całkowicie wyłączyć. Podszedł do okna: drobna, wątła postać, której skromność podkreślał tylko niebieski kombinezon, będący mundurem Partii. Jego włosy były bardzo jasne, twarz naturalnie sangwiniczna, skóra szorstka od szorstkiego mydła i tępych żyletek oraz chłodu zimy, która właśnie się skończyła.
Na zewnątrz, nawet przez zamkniętą szybę okna, świat wyglądał zimno. W dole na ulicy małe zawirowania wiatru wirowały w spirale kurzu i podartych papierów, i chociaż słońce świeciło, a niebo było surowo niebieskie, wydawało się, że nie ma koloru w niczym, z wyjątkiem plakatów, które były przyklejone wszędzie. Z każdego kąta spoglądała w dół twarz w czarnych wąsach. Jeden z nich znajdował się na froncie domu naprzeciwko. BIG BROTHER IS WATCHING YOU, napis mówił, podczas gdy ciemne oczy patrzyły głęboko w Winston’s own.
Down at street level another poster, rozdarty w jednym rogu, flapped fitfully in the wind, alternately covering and uncovering the single word INGSOC. W oddali, między dachami, przemknął helikopter, zawisł na chwilę jak błękitna butelka i znów odleciał krzywym lotem. To był patrol policji, węszący w oknach ludzi. Patrole nie miały jednak znaczenia. Liczyła się tylko Policja Myśli.
.