Diecinueve Ochenta y Cuatro de George Orwell
En el interior del piso una voz afrutada leía en voz alta una lista de cifras que tenían algo que ver con la producción de arrabio. La voz procedía de una placa metálica oblonga, como un espejo apagado, que formaba parte de la superficie de la pared derecha. Winston giró un interruptor y la voz se apagó un poco, aunque las palabras seguían siendo distinguibles. El instrumento (la telepantalla, se llamaba) podía atenuarse, pero no había forma de apagarlo por completo. Se acercó a la ventana: una figura pequeña y frágil, cuya escasez se veía acentuada por el mono azul que era el uniforme del Partido. Su cabello era muy claro, su rostro naturalmente sanguíneo, su piel rugosa por el jabón áspero y las hojas de afeitar sin filo y el frío del invierno que acababa de terminar.
Afuera, incluso a través del cristal de la ventana cerrada, el mundo parecía frío. Abajo, en la calle, pequeños remolinos de viento hacían girar el polvo y los papeles rotos en espiral, y aunque el sol brillaba y el cielo era de un azul intenso, no parecía haber color en nada, excepto en los carteles pegados por todas partes. El rostro del bigotudo negro miraba desde todas las esquinas. Había uno en la fachada de la casa de enfrente. EL GRAN HERMANO TE ESTÁ OBSERVANDO, decía la leyenda, mientras los ojos oscuros miraban profundamente a los de Winston.
Abajo, a nivel de la calle, otro cartel, rasgado en una de sus esquinas, ondeaba irregularmente al viento, cubriendo y descubriendo alternativamente la única palabra INGSOC. A lo lejos, un helicóptero descendió entre los tejados, planeó durante un instante como una botella azul y se alejó de nuevo con un vuelo curvo. Era la patrulla de la policía, fisgoneando en las ventanas de la gente. Sin embargo, las patrullas no importaban. Sólo importaba la Policía del Pensamiento.