Nineteen Eighty-Four av George Orwell
Inom lägenheten läste en fruktig röst upp en lista med siffror som hade något att göra med produktionen av tackjärn. Rösten kom från en avlång metallplatta som liknade en avtrubbad spegel och som utgjorde en del av ytan på den högra väggen. Winston vred på en strömbrytare och rösten sjönk något, även om orden fortfarande gick att urskilja. Instrumentet (teleskärmen, hette det) kunde dämpas, men det fanns inget sätt att stänga av det helt och hållet. Han gick fram till fönstret: en liten, bräcklig figur, vars magra kropp bara framhävdes av den blå overall som var partiets uniform. Hans hår var mycket ljust, hans ansikte var naturligt sanguint, men hans hud var skrovlig av grov tvål och trubbiga rakblad och kylan från den nyss avslutade vintern.
Outomhus, till och med genom den stängda fönsterrutan, såg världen kall ut. Nere på gatan virvlade små vindvirvlar upp damm och sönderrivet papper i spiraler, och även om solen sken och himlen var skarpt blå, verkade det inte finnas någon färg på någonting, förutom på affischerna som var uppklistrade överallt. Det svartmustaschioförsedda ansiktet stirrade ner från varje dominerande hörn. Det fanns en på husfasaden mittemot. BIG BROTHER IS WATCHING YOU, stod det i texten, medan de mörka ögonen tittade djupt in i Winstons egna.
Nedför gatan fanns en annan affisch, sönderriven i ett hörn, som fladdrade oregelbundet i vinden och växelvis täckte och blottade det enda ordet INGSOC. I fjärran skymtade en helikopter ner mellan taken, svävade ett ögonblick som en blåflaska och skenade iväg igen med en svängande flygning. Det var polispatrullen som snokade in genom folks fönster. Patrullerna spelade dock ingen roll. Endast tankepolisen hade betydelse.